Nada llevaba entre en la manos sino el hastío de ser quien era, de ser como era, de ser como le dijeron que era, como tomaría conciencia...

Lo que pinta, como la pátina ocre que dora el final de las tardes soleadas, me recuerda la diamantina que compraba en la papelería...

Hay días en que me siento árbol queriendo ser semilla. No soy como roble, sino como el cerezo: frágil y delgado porque creció demasiado...